Desde los afectos, por Mario Benedetti.

Cómo hacerte saber que siempre hay tiempo?
Que uno tiene que buscarlo y dárselo...
Que nadie establece normas, salvo la vida...
Que la vida sin ciertas normas pierde formas...
Que la forma no se pierde con abrirnos...
Que abrirnos no es amar indiscriminadamente...
Que no está prohibido amar...
Que también se puede odiar...
Que la agresión porque sí, hiere mucho...
Que las heridas se cierran...
Que las puertas no deben cerrarse...
Que la mayor puerta es el afecto...
Que los afectos, nos definen...
Que definirse no es remar contra la corriente...
Que no cuanto más fuerte se hace el trazo, más se dibuja...
Que negar palabras, es abrir distancias...
Que encontrarse es muy hermoso...
Que el sexo forma parte de lo hermoso de la vida...
Que la vida parte del sexo...
Que el por qué de los niños, tiene su por qué...
Que querer saber de alguien, no es sólo curiosidad...
Que saber todo de todos, es curiosidad malsana...
Que nunca está de más agradecer...
Que autodeterminación no es hacer las cosas solo...
Que nadie quiere estar solo...
Que para no estar solo hay que dar...
Que para dar, debemos recibir antes...
Que para que nos den también hay que saber pedir...
Que saber pedir no es regalarse...
Que regalarse en definitiva no es quererse...
Que para que nos quieran debemos demostrar qué somos...
Que para que alguien sea, hay que ayudarlo...
Que ayudar es poder alentar y apoyar...
Que adular no es apoyar...
Que adular es tan pernicioso como dar vuelta la cara...
Que las cosas cara a cara son honestas...
Que nadie es honesto porque no robe...
Que cuando no hay placer en las cosas no se está viviendo...
Que para sentir la vida hay que olvidarse que existe la muerte...
Que se puede estar muerto en vida...
Que se siente con el cuerpo y la mente...
Que con los oídos se escucha...
Que cuesta ser sensible y no herirse...
Que herirse no es desangrarse...
Que para no ser heridos levantamos muros...
Que sería mejor construir puentes...
Que sobre ellos se van a la otra orilla y nadie vuelve...
Que volver no implica retroceder...
Que retroceder también puede ser avanzar...
Que no por mucho avanzar se amanece más cerca del sol...
Cómo hacerte saber que nadie establece normas, salvo la vida?

PD: Sólo porque es Nuevo Año, un especial regalo de dos poemas de mi querido Tío Mario.

Defensa de la alegría, por Mario Benedetti.

Defender la alegría como una trinchera
defenderla del escándalo y la rutina
de la miseria y los miserables
de las ausencias transitorias
y las definitivas
defender la alegría como un principio
defenderla del pasmo y las pesadillas
de los neutrales y de los neutrones
de las dulces infamias
y los graves diagnósticos

defender la alegría como una bandera
defenderla del rayo y la melancolía
de los ingenuos y de los canallas
de la retórica y los paros cardiacos
de las endemias y las academias

defender la alegía como un destino
defenderla del fuego y de los bomberos
de los suicidas y los homicidas
de las vacaciones y del agobio
de la obligación de estar alegres

defender la alegría como una certeza
defenderla del óxido y de la roña
de la famosa pátina del tiempo
del relente y del oportunismo
de los proxenetas de la risa

defender la alegría como un derecho
defenderla de dios y del invierno
de las mayúsculas y de la muerte
de los apellidos y las lástimas
del azar
y también de la alegría.

PD: Alegría para todos y felicidades por el Nuevo Año!!

El juego en que andamos, por Juan Gelman.

Si me dieran a elegir, yo elegiría
esta salud de saber que estamos muy enfermos,
esta dicha de andar tan infelices.
Si me dieran a elegir, yo elegiría
esta inocencia de no ser un inocente,
esta pureza en que ando por impuro.
Si me dieran a elegir, yo elegiría
este amor con que odio,
esta esperanza que come panes desesperados.
Aquí pasa, señores,
que me juego la muerte.

Aprovecho la hora de almuerzo, por Nicanor Parra.

Aprovecho la hora del almuerzo
para hacer un examen de conciencia
¿Cuántos brazos me quedan por abrir?
¿Cuántos pétalos negros por cerrar?
¡A lo mejor soy un sobreviviente!

El receptor de radio me recuerda
mis deberes, las clases, los poemas
con una voz que parece venir
desde lo más profundo del sepulcro.

El corazón no sabe que pensar.

Hago como que miro los espejos
un cliente estornuda a su mujer
otro enciende un cigarro
otro lee Las últimas noticias.

¡Qué podemos hacer, árbol sin hojas,
fuera de dar la última mirada
en dirección del paraíso perdido!

Responde sol oscuro
ilumina un instante

aunque después te apagues para siempre.

"Decir, hacer", por Octavio Paz.

A Roman Jakobson

Entre lo que veo y digo,
Entre lo que digo y callo,
Entre lo que callo y sueño,
Entre lo que sueño y olvido
La poesía.
Se desliza entre el sí y el no:
dice
lo que callo,
calla
lo que digo,
sueña
lo que olvido.
No es un decir:
es un hacer.
Es un hacer
que es un decir.
La poesía
se dice y se oye:
es real.
Y apenas digo
es real,
se disipa.
¿Así es más real?
Idea palpable,
palabra
impalpable:
la poesía
va y viene
entre lo que es
y lo que no es.
Teje reflejos
y los desteje.
La poesía
siembra ojos en las páginas
siembra palabras en los ojos.
Los ojos hablan
las palabras miran,
las miradas piensan.
Oír
los pensamientos,
ver
lo que decimos
tocar
el cuerpo
de la idea.
Los ojos
se cierran
Las palabras se abren.

Llegar a tí, por Oscar Acosta.

Llegar a ti, entonces, es buscar
la voz de un niño entre las multitud,
recoger el miedo interminable
que origina un viento nocturno,
iluminar el amor con una lámpara
de primitivo y de dulce aceite,
tocar con los dedos un pájaro de azúcar
que besa el cuello de las mujeres,
limitar la invasión de la nieve
que llega con sus armaduras de frío
y verte tranquilo y reposado
quemando el intacto silencio.

Preguntas, por Juan Gelman.

Ya que navegas por mi sangre
y conoces mis límites,
y me despiertas en la mitad del día
para acostarme en tu recuerdo
y eres furia de mi paciencia para mí,
dime qué diablos hago,
por qué te necesito,
quien eres, muda, sola, recorriéndome,
razón de mi pasión,
por qué quiero llenarte solamente de mí,
y abarcarte, acabarte,
mezclarme en tus cabellos
y eres única patria
contra las bestias del olvido.

Mañana, por Humberto Garza.

No bordaste el pañuelo
que te pedía,
voy a marchar sin él
por esta vida.
Si llego al cielo
no llevaré de ti
ningún recuerdo.

Todos están cantando
mientras te busco
entre los ruidos grandes
que hay en el mundo.
¡Ay, sí yo fuera!
el corazón del astro
que tú deseas.

Ángel de medianoche
cuando te escondes,
quieren enamorarte
los soñadores.
Ángel divino,
quiero escapar del mundo
y volar contigo.

Pétalo mañanero,
vas por el viento,
y mi suspiro en llamas
te va siguiendo.
Allá en los montes
no me confundas nunca
con otros hombres.

Voz de los naranjales,
azul del cerro;
convertido en palabras
marcho del pueblo.
Lluvia de cera
cubre y preserva todo
hasta que vuelva.

Ausencia, por Pablo Neruda.

Apenas te he dejado,

vas en mí, cristalina

o temblorosa,

o inquieta, herida por mí mismo

o colmada de amor, como cuando tus ojos

se cierran sobre el don de la vida

que sin cesar te entrego.

Amor mío

nos hemos encontrado

sedientos y nos hemos

bebido toda el agua y la sangre,

nos encontramoscon hambre

y nos mordimos como el fuego muerde,

dejándonos heridas.

Pero espérame,

guárdame tu dulzura.

Yo te daré también

una rosa.

Nocturno, por Gabriela Mistral

¡Padre nuestro, que estás en los cielos!

¿Por qué te has olvidado de mí?

Te acordaste del fruto en febrero,

al llagarse su pulpa rubí.

¡Llevo abierto también mi costado,

y no quieres mirar hacia mí!

Te acordaste del negro racimo

y lo diste al lagar carmesí,

y aventaste las hojas del álamo

con tu aliento, en el aire sutil.

¡Y en el ancho lagar de la muerte

aún no quieres mi pecho oprimir!

Caminando, vi abrir las violetas;

el falerno del viento bebí.

y he bajado amarillos mis párpados

por no ver más enero ni abril.

Y he apretado la boca, anegada

de la estrofa que no he de exprimir.

¡Has querido la nube de otoño

y quieres volverte hacia mí!

Me vendió el que besó mi mejilla,

me negó por la túnica ruin.

Yo en mis versos el rostro con sangre,

como Tú sobre el paño, le di.

Y en mi noche del Huerto me han sido

Juan cobarde y el Angel hostil.

Ha venido el cansancio infinito

a clavarse en mis ojos, al fin;

el cansancio del día que muere,

y del alba que debe venir;

¡el cansancio del cielo de estaño

y el cansancio del cielo de añil!

Ahora suelto la mártir sandalia

y las trenzas, pidiendo dormir.

Y perdida en la noche, levanto

el clamor aprendido de tí:

¡Padre nuestro, que estás en los cielos!

¿Por qué te has olvidado de mí?

PD: Foto prestada por Nan, de su viaje a Buenos Aires. Gracias por el apoyo y la compañía.

Cantar

Canta a mi corazón ese gesto nuevo

el que aprendiste ayer

el de estrechar lazos

el de vivir más cerca

el de respirar a mi lado...

Canta a mi corazón ese abrazo compañero

el que brilló en la luz

el que iluminó mi sombra

el que alegró mi día

el que me hizo tuya...

Canta a mi corazón esa canción de abuelos

esa de estar pegados

esa de ser sinceros

esa de vivir juntos

para siempre....

por los siglos de los siglos...

(y tú dijiste amén)

El breve espacio en que no estás, por Pablo Milanés.

Todavía quedan restos de humedad,

sus olores llenan ya mi soledad,

en la cama su silueta se dibuja cual promesa

de llenar el breve espacio en que no está...

Todavía yo no sé si volverá,

nadie sabe, al día siguiente,

lo que hará.

Rompe todos mis esquemas,

no confiesa ni una pena,

no me pide nada a cambio de lo que da.

Suele ser violenta y tierna,

no habla de uniones eternas,

mas se entrega cual si hubiera

sólo un día para amar.

No comparte una reunión,

mas le gusta la canción

que comprometa su pensar.

Todavía no pregunté

"¿te quedarás?".

Temo mucho a la respuesta

de un "jamás".

La prefiero compartida antes

que vaciar mi vida,

no es perfecta,

mas se acerca a lo que yo
simplemente soñé...

Basta, por Juan Gelman.

basta
no quiero más de muerte
no quiero más de dolor o sombras basta
mi corazón es espléndido como una palabra
mi corazón se ha vuelto bello como el sol
que sale vuela canta mi corazón
es de temprano un pajarito
y después es tu nombre
tu nombre sube todas las mañanas
calienta el mundo y se pone
solo en mi corazón
sol en mi corazón

Ya no, por Idea Vilariño.

Ya no será,

ya no viviremos juntos,

no criaré a tu hijo

no coseré tu ropa,

no te tendré de noche

no te besaré al irme,

nunca sabrás quien fui

por qué me amaron otros.

No llegaré a saber por qué ni cómo, nunca

ni si era de verdad lo que dijiste que era,

ni quién fuiste, ni qué fui para ti

ni cómo hubiera sido vivir juntos,

querernos, esperarnos, estar.

Ya no soy más que yo para siempre y tú

Ya no serás para mí más que tú.

Ya no estás

en un día futuro

no sabré dónde vives, con quién

ni si te acuerdas.

No me abrazarás nunca como esa noche, nunca.

No volveré a tocarte.

No te veré morir.

De la Sociedad de los Poetas Muertos, por Walt Whitman.

No dejes que termine el día sin haber crecido un poco,

sin haber sido feliz, sin haber aumentado tus sueños.

No te dejes vencer por el desaliento.

No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte,

que es casi un deber.

No abandones las ansias de hacer de tu vida algo extraordinario.

No dejes de creer que las palabras

y las poesías sí pueden cambiar el mundo.

Pase lo que pase nuestra esencia está intacta.

Somos seres llenos de pasión.

La vida es desierto y oasis.

Nos derriba, nos lastima, nos enseña,

nos convierte en protagonistas de nuestra propia historia.

Aunque el viento sople en contra,

la poderosa obra continúa:

Tú puedes aportar una estrofa.

No dejes nunca de soñar,

porque en sueños es libre el hombre.

No caigas en el peor de los errores: el silencio.

La mayoría vive en un silencio espantoso.

No te resignes. Huye.

"Emito mis alaridos por los techos de este mundo",

dice el poeta.

Valora la belleza de las cosas simples.

Se puede hacer bella poesía sobre pequeñas cosas,

pero no podemos remar en contra de nosotros mismos.

Eso transforma la vida en un infierno.

Disfruta del pánico que te provoca

tener la vida por delante.

Vívela intensamente, sin mediocridad.

Piensa que en ti está el futuro

y encara la tarea con orgullo y sin miedo.

Aprende de quienes puedan enseñarte.

Las experiencias de quienes nos precedieron

de nuestros "poetas muertos",

te ayudan a caminar por la vida.

La sociedad de hoy somos nosotros

Los "poetas vivos".

No permitas que la vida te pase a ti

sin que la vivas ....

PD: Así te quiero Nan, mirando siempre al cielo, siempre arriba!

¡Todo era amor!, por Oliverio Girondo.

Todo era amor... amor!

No había nada más que amor.

En todas partes se encontraba amor.

No se podía hablar más que de amor.

Amor pasado por agua, a la vainilla, amor al portador, amor a plazos.

Amor analizable, analizado.

Amor ultramarino.

Amor ecuestre.

Amor de cartón piedra, amor con leche...

lleno de prevenciones, de preventivos;

lleno de cortocircuitos, de cortapisas.

Amor con una gran M,

con una M mayúscula,

chorreado de merengue, c

ubierto de flores blancas...

Amor espermatozoico, esperantista.

Amor desinfectado, amor untuoso...

Amor con sus accesorios, con sus repuestos;

con sus faltas de puntualidad, de ortografía;

con sus interrupciones cardíacas y telefónicas.

Amor que incendia el corazón de los orangutanes,

de los bomberos.

Amor que exalta el canto de las ranas bajo las ramas,

que arranca los botones de los botines,

que se alimenta de encelo y de ensalada.

Amor impostergable y amor impuesto.

Amor incandescente y amor incauto.

Amor indeformable. Amor desnudo.

Amor-amor que es, simplemente, amor.

Amor y amor... ¡y nada más que amor!

PD: Foto de "Los amantes de Teruel", una leyenda española. No la saque yo, pero olvidé de dónde la saque... Lean la historia, es buenísima.

El doliente, por Oscar Hahn.

Pasarán estos días

como pasan todos los días malos de la vida

Amainarán los vientos que te arrasan

Se estancará la sangre de tu herida

El alma errante volverá a su nido

Lo que ayer se perdió será encontrado

El sol será sin mancha concebido

y saldrá nuevamente en tu costado

Y dirás frente al mar: ¿Cómo he podido

anegado sin brújula y perdido

llegar a puerto con las velas rotas?

Y una voz te dirá: ¿Que no lo sabes?

El mismo viento que rompió tus naves

es el que hace volar a las gaviotas

Imagine, por John Lennon.

Imagine there's no Heaven

It's easy if you try

No hell below us

Above us only sky

Imagine all the people

Living for today

Imagine there's no countries

It isn't hard to do

Nothing to kill or die for

And no religion too

Imagine all the people

Living life in peace

You may say that I'm a dreamer

But I'm not the only one

I hope someday you'll join us

And the world will be as one

Imagine no possessions

I wonder if you can

No need for greed or hunger

A brotherhood of man

Imagine all the people

Sharing all the world

You may say that I'm a dreamer

But I'm not the only one

I hope someday you'll join us

And the world will live as one

PD. No recuerdo de dónde saque esta foto. En todo caso, esto es un homenaje a John, por el legado inmenso que ha dejado a la Humanidad.

Carta del suicida, por Gonzalo Rojas.

Juro que esta mujer me ha partido los sesos,

Por que ella sale y entra como una bala loca,

Y abre mis parietales y nunca cicatriza,

Así sople el verano o el invierno,

Así viva feliz sentado sobre el triunfo

Y el estomago lleno, como un cóndor saciado,

Así padezca el látigo del hambre,

Así me acueste

O me levante, y me hunda de cabeza en el día

Como una piedra bajo la corriente cambiante.

Así toque mi citara para engañarme, así

Se abra una puerta y entren diez mujeres desnudas,

Marcadas sus espaldas con mi letra, y se arrojen

Unas sobre otras hasta consumirse.

Juro que ella perdura porque ella sale y entra

Como una bala loca,

Me sigue a donde voy y me sirve de hada.

Encuentro.

Quiero saber que vienes libre

que no tratas de decirme nada

que estás por estar

que sonríes sin ataduras en los labios

que tu abrazo es compañero

Quiero saberte sincero

saber que vienes limpio

de odiosidades

de rencores

de cansancios

de inoportunas palabras

No quiero saberte perfecto, quiero saberte hombre

lo que implica que vengas

y te equivoques

pero que puedas pedir perdón

o sea

que tengas aspiración de dios...

Carta sin ortografía, por Jorge Robledo Ortiz.

Esta sencilla carta

que no verán tus ojos ausentes y morenos,

la escribo porque el alma me reclama

que la deje vivir de tu recuerdo.

Porque mi sangre no aprendió a olvidarte,

porque tú me acompañas en el tiempo,

porque fuiste lo simple, lo callado,

lo dulce, lo pequeño,

ese mínimo saldo de la vida

que nos deja sentirnos algo buenos...

Escribirle a la novia de la infancia,

es ponerle "balaca" al pensamiento.

Es ignorar la palabra ortografía

que sin "s" no admite pensamiento.

Es situar en el clima de unos labios

todo el rubor que encienden los cerezos.

Es recordar dos ojos infantiles

en donde estaba repetido el cielo.

Es volver a vivir sencillamente,

es encontrarse elemental y bueno,

es fechar una carta desde el alma,

y de estampilla colocarle un beso.

Silencio.

Me regalo un silencio, un suspiro lleno de mí.

Me regalo mi sombra que siempre me acompaña

que no siente verguenza de mis errores,

no se inquieta con mis miedos

simplemente se abraza a mis pies...

Me regalo una estrella

que es la luz de mis ojos

la armonía más eterna que es el brillo

de mi corazón bendito...

Me abandono a mi compañía

primer presagio de la verdadera amistad

me sumergo en la creencia

de que mis manos poseen

la caricia más dulce

el tacto más limpio

No dudo más de mí

hoy estoy mejor conmigo

acompañandome a estar sola

abrazándome sin abrigo

sabiendo que mañana,

aún sin tí,

ya no tendré frío...

De vuelta a los tejados, por Esther Jiménez.

De un primer salto

me subiré en el Árbol de la Vida.

Está desnudo ya de primaveras

y no se quejará.

Segundo salto:

en la terraza del segundo piso

un par de truchas jóvenes se quieren

y mueren por amor.

Del tercer salto

directamente al límite del cielo.

Gorriones, despertad bajo las tejas

o no traeréis el alba.

Un cuarto salto...

¡He estado tanto tiempo por el suelo!

Se me olvidó la brisa erizadora

del quince al diecisiete.

El quinto salto.

¿Es Luna mi sonrisa? Me regala

unas pupilas nuevas que destellan

también por la mañana.

Volví...

Volví

me regresé la media cuadra que tú no quisiste caminar

porque se te baja

a los pies el orgullo

y te pesa como dos rocas y media

Te miré

quizá en vano, porque tú

tenías la mirada en el punto

donde se van a encontrar

todos los suspiros del mundo

Se infló tu pecho con el aire seco

y no hubo lágrimas porque no sabes llorar

no estrechaste

mi cuerpo con el

tuyo

no encontraste una

palabra para mí

Te alejaste un poco,

me miraste frío

me callaste la palabra

que necesitaba oir

Soltaste el aire

lo dejaste ir

igual que a mi...

Meditación al atardecer, por Oscar Hahn.

Esta calle que baja dura una eternidad

Aquí se cuecen vivos los grandes pensamientos

Ha llegado la hora del descanso en que no se descansa

Cuando los perros creen en santas y en fantasmas

En este punto mi madre y mi hermana preguntaron sin voz

¿Y qué sabes tú de todo eso?

Me han enterrado dos veces este otoño mamá

En esto el huracán me separo las alas con violencia

y el ataúd se rompió.

¿Qué hace mi hermana en el bosque?

Su fantasma salió de mis propias cenizas

Mi espada quiere beber de su sangre

y centellea con ardiente deseo

Mi madre es un viento que seca los árboles frutales

Y qué sabes tú de todo eso preguntaron sin voz

Los niños y las amapolas son inocentes

hasta en su maldad recitaron en coro

Ahora oigo sonar sus viejas caras

Las de mi madre y las de mi hermana

La tierra tiene piel y esa piel padece enfermedades

replicaron llorando

Es cierto hijo que eres una noche de oscuras risas

¿De dónde sacas lo que vomitas?

Sal de tus profundidades oye

Ahora el sol me derrite y los perros me lamen la piel

Eres un charco de muerte en las pesadillas

de los condenados al sueño me gritaron las brujas

Soy un charco de sueño en las pesadillas

de los condenados a muerte queridas

En este punto volvieron a decirme sin voz

¿Y qué sabes tú de todo eso?

Váyanse al mismo diablo les dije

Esta calle que baja

no acaba nunca de bajar